Les Docs claquent sur le trottoir glacé sur des rythmes mécaniques
Ils avancent sans se retourner, plus de remords, plus de regrets
Le cheveux court, le crâne rasé : Leur marque de fabrique
C'est l'armée des gueules cassées, la division désabusée
Et ils marchent, et ils tracent
Au-dessus des rues, tout droit
D'un seul pas la même voie
Mais ici, rien vraiment ne changera
La pluie sur leurs donkeys toujours coulera
Le jour encore se lèvera
Et la rage dans leurs coeurs
Skinheads !
Les doigts serrés sur des poings d'acier, leur rêve américain
Au KO, un jour de plus de gagné, sur leur polo les lauriers
Des vainqueurs d'un combat truqué, génération rien
Sur leur poitrine comme seule identité, le skinhead crucifié
Et ils cognent, et ils frappent
Au-dessus des rues, hors-la-loi
Un seul droit la même croix
Mais ici, rien vraiment ne changera
La pluie sur leurs donkeys toujours coulera
Le jour encore se lèvera
Et la rage dans leurs coeurs
Skinheads !
Des éclats de feu au fond de leurs regards, les lumières de la ville
Brûlent les murs, chantent la victoire, le jour se meurt, se lève le noir
Hurlent les loups, que vienne la gloire, debouts sur les tuiles
Sous le ciel les seigneurs du soir réécrivent leur histoire
Et ils dansent, et ils chantent
Au-dessus des rues, sur les toits
D'une seule voix la même foi
Mais ici, rien vraiment ne changera
La pluie sur leurs donkeys toujours coulera
Le jour encore se lèvera
Et la rage dans leurs coeurs
Et la nuit jamais n'appartiendra
Qu'aux démons, qu'aux chats noirs, les anges d'ici-bas
Car eux unis, personne n'éteindra
La flamme dans leurs coeurs
SKINHEADS !
