Assis sur le lit de béton de la cellule de dégrisement, tu dégueules comme un con toute ta rage sur le sol en ciment. Mais pourquoi t'es là, t'en sais rien. Juste un peu de sang sur tes mains.
Quand le froid t'a réveillé, quand la vie t'a rappelé, t'avais encore la tête qui tournait, ivre de vivre sans passé. Le rêve de se sentir encore debout, de ne pas finir à genoux.
Comme toujours il y a eu hier à ne plus savoir qu'en faire, et comme toujours a coulé la bière, naufragés du fond des verres. Chaos dans le crâne, dans le bar. Réveil au dépôt, dégrisoir.
Reviennent sur les murs marrons des images goût de drame : Une fille aux cheveux blonds, un sourire, des cris, une lame. Vivre au coup par coup, en coups durs. Se construire un passé à défaut de futur.
Dégrisoir pour une sale histoire. La tienne, dérisoire.
